Arthur Rimbaud and the Vilains bonhommes, 6th arrondissement, Paris, France: Literary Île-de-France #36

At the corner of the rue Bonaparte and the rue du Vieux Colombier the literary group 'Vilains bonshommes' met on the first floor of what was then the Denogeant restaurant. These were such people as Paul Verlaine, Elzear Bonnier, Léon Valade, Émile Blémont, Jean Aicard, Ernest d'Hervilly, and Camille Pelletier, and it was here that 1871 Arthur Rimbaud read 'Le Bateau ivre' for the first time, or 'launched' is without doubt a better expression.

In June 2010 a plaque was erected here by the Association des Amis d'Arthur Rimbaud:

'Ici

en 1871

le poéte

ARTHUR RIMBAUD

a lancé

le BATEAU IVRE

Les ami de RIMBAUD

16 juin 2010'

My Arthur Rimbaud posts:

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Yanny Hureaux: Un Ardennais nommé Rimbaud

Arthur Rimbaud and the Vilains bonhommes, Paris 6e

Rimbaud's 'Le Bateau ivre' sculpture, Paris 6e

Arthur Rimbaud, Parc Balnéaire du Prado, Marseille
Arthur Rimbaud in Charleville-Mézières cemetery
Arthur Rimbaud in Roche
Arthur Rimbaud quotations, Charleville-Mézières
Arthur Rimbaud memorial, Charleville-Mézières
Arthur Rimbaud murals in Charleville-Mézières
Rimbaud and Verlaine in Camden Town
Arthur Rimbaud museums in Charleville-Mézières
Arthur Rimbaud in Attigny
Arthur Rimbaud and Hervé Tonglet in Charleville-Mézières

Léon Valade and Bordeaux, Gironde (33)

The poet and author Léon Valade (1844-84) was born in rue Thiac in Bordeaux and was a friend of Paul Verlaine, who dedicated his poem 'Pierrot' to him. Valade, one of the so-called Parnassian school of poets, was one of the first people to recognize the genius of Rimbaud.

This bronze monument in the Jardin Public is the work of Charles-Louis Malric (1872-1942) in 1904. It was melted down during the German occupation, but this new model was made from a plaster mould held in the Musée des Beaux-Arts in Bordeaux.

Verlaine's sonnet:

Pierrot

A Léon Valade.

Ce n'est plus le rêveur lunaire du vieil air
Qui riait aux aïeux dans les dessus de portes;
Sa gaîté, comme sa chandelle, hélas! est morte,
Et son spectre aujourd'hui nous hante, mince et clair.

Et voici que parmi l'effroi d'un long éclair
Sa pâle blouse à l'air, au vent froid qui l'emporte,
D'un linceul, et sa bouche est béante, de sorte
Qu'il semble hurler sous les morsures du ver.

Avec le bruit d'un vol d'oiseaux de nuit qui passe,
Ses manches blanches font vaguement par l'espace
Des signes fous auxquels personne ne répond.

Ses yeux sont deux grands trous où rampe du phosphore,
Et la farine rend plus effroyable encore
Sa face exsangue au nez pointu de moribond.